Fumar pelos tempos idos que nunca foram

Mergulhei no meu reflexo como que entrando para um mundo meu.

Vejo o rosto triste da humanidade, caminhando em rotinas, circulando os ditosos ponteiros do relógio.

Que Máscaras tristes, conformadas, como se a morte fosse viva e vida disfarçada.

Apeteceu-me mandar toda a gente á merda, como fazia todas as noites o genial génio de Cezariny.

Sombras de fumo denso deixam ver quem passa: Vejo o Santa Rita Pintor possuído de loucura, a trazer novas de pensamento livre e esclarecido; cumprimento de longe o Fernando Pessoa que hoje decidiu ser Álvaro de Campos para passar despercebido; passou por mim o Eugénio de Andrade e a sua bóina de Poesia; a correr andava o Sá Carneiro a tentar encontrar o melhor local para terminar com a sua homossexualidade provocadora e avançada.

Por momentos, o café era forrado de papel e caneta, e o Whisky batia contra as pedras de gelo, cantando poemas ao som de um cachimbo de ópio.

Ah La Vie Bohème!

Felicidade alcançada no sonho, na surrealidade. Seria fantástico adormecer a vida inteira para viver uma amizade que nunca existiu entre Carlos da Maia e o Breton de Paris!

Mais um cigarro. Um cigarro que nunca termina.

O passado que já foi mas que Não!

( photo by : Robert Mapplethorpe )